Existe outro blog

Na verdade, outros dois blogs em que escrevo. Para literatura, leia o Meias Histórias. Para sustentabilidade, dê uma olhada no Quintal. Vejo você lá(S).

Morreu

Esse blog morreu.

Vão embora.

Bienvenidos

Embora este não seja teoricamente o primeiro post deste blog, vou tratá-lo como tal. Cansei do Blogger.com.br, a Globo é péssima para seus usuários e o fato é: o último que sair apaga a luz.

Por isso, mudei, e estou testando o que muitos consideram a melhor plataforma para blogs. Gostei, tem vários recursos e coisas editáveis. Ainda teremos algumas mudanças, conforme eu for aprendendo. Mas o que importa é que essa migração é para melhor e significa que, mais uma vez, eu pretendo renovar o Metrô.

Ah, acabei de ver um lance legal: ele vai gravando o seu post conforme vc escreve, do mesmo jeito que o gmail faz. Show de bola. Deus sabe quantos posts perdi até aprender a escrever no Word primeiro.

Portanto, sejam bem-vindos, renovem seus links e boa viagem.

Diálogo Familiar

por Mário Quintana

- Mas por que você não escreve umas coisas mais sérias?

- Ora, tia Élida! Eu já não sou mais criança…

Pergunta existencial (1)

Só é mesmo nosso aniversário se as pessoas comemoram? Sozinho, num buraco escuro, o aniversário parece mais um dia como outro qualquer. E deve demorar muito mais para passar do que no meio de bons amigos.

Quem?

Se eu pudesse, faria das palavras silencio. Mas aí, quem as leria?

Páscoa

Hoje eu nasci e ninguém vai atravessar essa porta. São 14 anos e sete mágoas, cada mágoa com sua certeza. Catorze anos de dor que não cabem nesse corpo, cheio, inchado. É preciso crescer logo pra não rasgar essa pele, para caber dentro de mim. Mas eu já sei, já vi o que acontece: hoje ninguém vai atravessar aquela porta. E eu vou assoprar as velas sozinho e guardar os aplausos para outro ano qualquer. Porque o fato é que algum tempo vai se arrastar até eu ter quem me felicite por qualquer coisa. Nem que seja por essa persistência em respirar, de continuar por aqui, nesse quarto abafado, nessa cama úmida de suor. Que eu continuo vivo; sobrevivo. Não há mesmo o que celebrar. O que há é essa miserável existência, e por mais que eu procure atrair outros praqui, o trinco emperra, o chão se abre e o cômodo esmaga. Meu corpo me esmaga. Eu moro aqui, desse lado do batente, torcendo pra um dia achar alguém que me felicite.

São catorze velas no bolo e oito mágoas dentro de mim.

Pergunta

De quanto em quanto tempo é preciso postar para manter o blog vivo?

Dois meses de silêncio

Parece que a pena teima em não se mostrar.

Hoje

Eu descobri que a vida só tem um sentido.